arch_priest

Иногда я часами могу сидеть в пропитанной сыростью дождя пустой квартире, глотать обжигающий глотку алкоголь, и смотреть невидящим взором в ненавидящее меня небо.
Я склонен к самокопанию и перебору того, что, казалось бы, осталось далеко в прошлом. Груз воспоминаний тяготит сладкой ностальгической болью - во мне, видимо, присутствует некоторая толика нравственного мазохизма.

Я слишком много думаю. И притом - не о том, о чем надо.

Перебор воспоминаний, перебор фотографий, кривые ухмылки, скрипение зубами от особо задевающих воспоминаний. Порой память - это куда круче, чем энное количестве раз отфотошопленная фотография. Потому что некоторые фотографии просто не могут толком отобразить то, что на них хотят запечатлить.


Камрады. Некоторых уже нет на этом свете. Веселые утехи прошлой зимы - да вернуть бы все пропитые деньги, как бы жил сейчас... Смотришь на кровать, скомканную и перевернутую - и вспоминаешь, что на ней лежала ОНА. Смотрела своими лучистыми глазами, небрежно заведя руку за голову, а свет плафона рисовал тонкую тень от ее изящного вздернутого носика. На этой кровати много кто лежал, но никому и близко не сравниться с ЕЕ изяществом. Ни одна фотография не способна такое отобразить. Только память.

Можно свихнуться, если рассуждать об этом. Попутно леча душу и калеча печень.
За окном идет дождь. Моя душа - как тот мир за окном.

Но дождь не может длиться вечно. Так записано, и так будет...